ВЛАДИМИР СОЛОДОВ: «ПОЭЗИЯ, ГОВОРЯЩАЯ СВОИМ ГОЛОСОМ»

Заволжская земля собирает вокруг себя много творческих людей, писателей и поэтов, о которых мы хотим вам рассказать. В связи с этим «Авангард» перезапускает серию публикаций «Поэтическая страничка» в новом формате, в котором мы постараемся рассказать о каждом нашем заволжском поэте, о его судьбе и творчестве.

Начать повествование мы хотим с рассказа о члене Союза журналистов России Владимире Солодове. 

Владимир Фёдорович – ребёнок войны, вот как он рассказывает о своём трудном детстве: «16 сентября 1940 года мама родила меня. Моё босоногое детство прошло в деревне Антипино Кинешемского района… В годы Великой Отечественной войны, насколько хватало сил, помогал маме в животноводстве. Убирал телятник, вязал снопы льна, граблями разбрасывал валки скошенных трав.  Доверяли нам смазывать подшипники на тракторах, иначе могла произойти поломка вентиляторов, а на весенней вспашке каждая минута на учёте: весенний день год кормит…

Потом – переезд в город Юрьевец. Мой отец, гвардии старший сержант Фёдор Петрович Солодов вернулся с фронта инвалидом. Семья была большая, и мне после семилетки пришлось с трудом устроиться в строительный отдел льнофабрики».

Поначалу Владимир работал разнорабочим, но вскоре был переведён в ученики каменщика и в шестнадцатилетнем возрасте самостоятельно работал по третьему разряду. Именно с того времени он начал писать для районной газеты «Приволжский колхозник». Первая написанная публикация, пропитанная пролетарским духом, называлась «Хорошая должность – быть рабочим».

«В это же время начал писать корреспонденции, статьи в районную газету. «На строительной площадке», «Прораб или толкач», «Для вас, льнянщики» и другие статьи говорили сами за себя», - комментирует Владимир Фёдорович.

Одновременно с этим он начал пробовать себя в поэзии. В числе одних из первых и наиболее удачных работ оказалось стихотворение «Сердце торопит», которым поэт поделился с «Авангардом».

Сердце торопит

На месте ужиться не может,

И в дальние тянет края,

И бьётся в груди, и тревожит

Нелёгкая юность моя.

Не всё ещё в жизни протопал

По наледи трудных дорог.

Я счастье руками не трогал

В какой-то положенный срок.

Но верю я – мне ещё много

Увидеть дано на веку.

Пусть юность торопит в дорогу

И в сердце рождает строку.

«Моими рукописями интересовался отец. Однажды сказал мне: «Жаль, что на фронте погиб мой старший брат Василий. Работал он главным редактором республиканской газеты «Советская Чувашия». Помог бы тебе в творчестве». И посоветовал мне учиться», - рассказывает Владимир Фёдорович.

Он последовал совету отца и после окончания школы рабочей молодёжи поступил в Ивановский хлопчатобумажный техникум, где по вечерам занимался в школе рабочих и сельских корреспондентов и набирался писательского опыта.

Пройдёт немало лет с того времени. За эти годы Владимир побывает в городе Златоусте, что в Челябинской области, поработает инженером, даже успеет познакомиться там со своей будущей женой Александрой Михайловной. Но в конечном итоге всё равно вернётся обратно на свою малую родину, где снова начнёт работать в газетах, писать статьи.

В Юрьевце трудно решался вопрос с жильём. Молодой семье, в которой появился ребёнок, приходилось мотаться по частным квартирам. Посчастливилось ему только в молодом городе Заволжске, где он вошёл в коллектив редакции газеты «Авангард» и проработал в ней 21 год.

Многие родственники считают, что у него врождённый поэтический дар, но Владимир Фёдорович отвечает на это просто: «Судить им». В основном, писать ему, как он говорит, помогает матушка-природа. Многие годы он занимается рыбалкой и «тихой охотой», отсюда и стихи и зарисовки о природе.

«Вообще  я стараюсь определить координаты каждого явления, потому что только на этих проверенных координатах я могу построить свой поэтический мир… Очень полезны были семинары в Ивановской области для начинающих поэтов. На одном из таких семинаров ивановский поэт-фронтовик, лауреат государственной премии РСФСР имени Максима Горького Владимир Жуков посоветовал бояться как огня стихов общих, «ни о чём и обо всём», стихов напыщенных и барабанных, писать жизнь – она, право, хороша без прикрас!» - поясняет Владимир Фёдорович.

Вскоре, под впечатлениями от этой встречи он напишет ещё одно стихотворение, назвав его «Жизнь». Никогда до этого момента не опубликованным, он поделился им с нашими читателями.

Жизнь

Снег стоял, и деревья голы.

Но весною так и дышит день –

Березняк стоит такой весёлый,

Солнце нахлобучив набекрень.

Я иду, вприщур на солнце глядя.

Зима прошла, и мне её жаль.

Прогуляться, что ли, шутки ради

Вон туда – в заманчивую даль?

Пусть себе географы толкуют:

«Горизонт для нас недостижим».

Свесив ноги в бездну голубую,

На краю земли мы посидим.

Дует в спину тёплый вешний ветер,

Под ногами облако плывёт.

Далеко ли, близко ль на планете

Горлопан – петух во всю поёт.

Опытный журналист и прекрасный наставник для большого количества корреспондентов, человек, искренне любящий стихотворное творчество, вот как он отвечает на наш вопрос о том, что такое поэзия:

- Прожитые годы многому меня научили. Ведь настоящая поэзия говорит своим голосом, так как рождается от настоящей, невыдуманной литературной боли. Образ в стихотворениях должен быть внутренне обоснованным, логичным и ясным.

Вот такой поэт и журналист, Владимир Солодов. Он больше десяти лет находится на заслуженном отдыхе,  но не перестаёт писать и радовать нас прекрасными стихами и заметками о природе.

Мечты умчались безвозвратно…

Увы, умчались безвозвратно

Беспечной юности мечты,

Когда душа была объята

Очарованьем красоты.

На завтра ждёт такой же точно

Безликий, безотрадный день…

Живу спокойно, непорочно,

Мечтать и волноваться лень.

Лишь иногда мне сон случайный

Навеет чудный аромат.

И слышится мне шёпот тайный,

Как прежде, много лет назад…

И вот уже зазеленела

Свирель – подруга юных дней.

Но вот заря спешит с востока,

Неся лучей слепящий рой.

А с ней с безжалостностью рока

Приходят старость и покой.

Жизнелюб

Говорят мне други: «Ты устал,

Ты сойдёшь с дистанции заране.

Предназначен жизнью пьедестал –

Будет погребён в густом тумане».

Да, как будто я перекипел,

Не сияют звёзды над дорогой.

Незаметно я преодолел

Тот предел, определённый Богом.

Господи! Всю жизнь я всё молился

И сейчас с богами я в душе…

Всё живу на пятом этаже

И пока с землею не простился.

Пусть болтают, что давно устал,

Не сияет слава в ореоле.

Пешеход не примет пьедестал.

Жизнелюб пребедует горе.

Вдова

Вышла мать в апрельский вечер,

В голубое серебро,

И упало ей на плечи

Белоснежное перо.

Пошатнулась, словно колос,

Тонет взгляд её вдали.

Молодые её косы

Белым цветом зацвели.

И никто за верболазом

Не увидел в полночь ту,

Как упали вдовьи слёзы

На долматовском мосту…

Прилетели, стонут гуси

Над притихшею рекой…

У него был волос русый,

У сынов точь-в-точь такой…

Всей семьёй собравшись в хате,

Дети спрашивают мать:

«Отчего так на закате

Пламенеет снег опять?»

Помолчите вы, ребята,

Не будите её сны.

Он упал, упал он в сорок пятом

На последний снег весны.

Весна

Ещё вчера ты видел сам

Зимы холодные приметы.

А ныне взмыла к небесам

Стрижа певучая ракета.

Над нашим городом кружа,

Ликует маленькая птица,

И звонкие круги стрижа

Звучат, что можно удивиться.

На фото Владимир Солодов справа

Даниил Кондратьев

«Авангард», 2021